Стихи о Париже

[Miel]

Понадобились мне стихи о Париже, нашла два (если не считать сайт графоманов "стихи.ру")
Кто знает еще, поделитесь, пожалуйста

Цветаева Марина В Париже

Дома до звезд, а небо ниже,
Земля в чаду ему близка.
В большом и радостном Париже
Все та же тайная тоска.

Шумны вечерние бульвары,
Последний луч зари угас,
Везде, везде всe пары, пары,
Дрожанье губ и дерзость глаз.

Я здесь одна. К стволу каштана
Прильнуть так сладко голове!
И в сердце плачет стих Ростана
Как там, в покинутой Москве.

Париж в ночи мне чужд и жалок,
Дороже сердцу прежний бред!
Иду домой, там грусть фиалок
И чей-то ласковый портрет.

Там чей-то взор печально-братский.
Там нежный профиль на стене.
Rostand и мученик Рейхштадтский
И Сара -- все придут во сне!

В большом и радостном Париже
Мне снятся травы, облака,
И дальше смех, и тени ближе,
И боль как прежде глубока.

ПАРИЖ Ю.Кукин (1964г)

Ты что, мой друг, свистишь ?
Мешает жить Париж ?
Ты посмотри - вокруг тебя тайга. А-а-а...
Подбрось-ка дров в огонь,
Послушай, дорогой,
Он - там, а ты у чёрта на рогах.

Здесь, как на пляс Пигаль,
Весельем надо лгать -
Тоскою никого не убедишь...А-а-а...
Монмартр - у костра,
Сегодня - как вчера...
И перестань, не надо про Париж.

Немного подожди -
Потянутся дожди,
Отсюда никуда не улетишь...А-а-а...
Бистро здесь нет пока,
Чай вместо коньяка...
И перестань, не надо про Париж.

Закрыла горы мгла.
Подумай о делах...
И перестань, не надо про Париж.
Ну перестань, не надо про Париж !
Про Париж !

[Miel]

Франция
Ященко Зоя
"Белая гвардия" -- муз. группа

Теперь я понимаю мечту Наполеона:
Владеть, повелевать, играть такой страной!
Поддев на вилку нежный ломтик шампиньона,
Я пью его вино, вино всему виной.

Теперь я понимаю фантазии Дюма:
Когда так пахнет ночь французскими духами,
То муза из огня является сама
И дышит на тебя любовью и грехами.

Теперь я понимаю триумфы Пикассо
И девочку на шаре, летящую в Париж,
А шар такой земной! И сонмы голосов
Приветствуют тебя со всех парижских крыш!

А ты и Жан Кокто, и Сальвадор Дали,
Ты умер и воскрес, ты пеплом стал и пеной.
Единственный автобус на плоскости земли
Привез тебя и встал у набережной Сены...

Ты, в общем, не готов, ты беден, юн и мил,
У бедности, увы, так много искушений.
Но за твоей спиной слуга, как мышь, застыл,
Он подает пальто и ждет твоих решений.

Магический узор у Франции ночной.
А я гляжу в окно и думаю о том,
Как ты среди Парижа, притихший и смешной,
Стоишь, как перст, с бокалом,
Наполненным вином



Француженка
Митяев Олег
Hеровность вычурная крыш течет за горизонт.
Семнадцатый квартал. Париж. Чуть вздрагивает зонт.
И женщина французская, серьезна и мила,
Спешит сквозь утро тусклое, должно быть проспала.

И тем, кто встретится ей улочкою узкою,
Hе догадаться - здесь у всех свои дела -
Она хоть бывшая, но подданная русская,
Она такая же москвичка, как была.

У бывшей русской подданной в квартире кавардак,
А значит что-то и в душе наверняка не так,
Hо как легки ее слова, и пусть неважно спит,
Hо от "столичной" голова под утро не болит.

И вспоминая сон про дворики арбатские,
Она, как в реку, погружается в дела,
И не смотря на настроение дурацкое
Она такая же москвичка, как была.

Каштаны негры продают на площади Конкорт,
Бредет сквозь лампочек салют бесснежный новый год.
И парижане о своем задумавшись спешат,
И рождество опять вдвоем с подружкою из США.

Hаполнит праздничный Париж вино французское,
А ей пригрезится Москва белым-бела.
Она пьет водку так, подданная русская,
Она такая же москвичка, как была.
Она хоть бывшая, но подданная русская,
Она такая же москвичка, как была.

[Vishenka]

Miel, а в топике Любимые стихи довольно много про Париж - на третьей странице Макса Волошина, на второй - другие стихи Цветаевой. Еще Окуджава писал про Париж, и Высоцкий (....в общественном парижском туалете есть надписи на русском языке... - если посчитать, что это про Париж...), Вероника Долина "Не пускайте поэта в Париж, пошумит, почудит, перестанет..."

[Eveline]

Я тоже про Веронику Долину сказать хотела :-))))
А ещё Андрей Вознесенский про Париж писал.

[random]

Прощай, Париж!
Летают самолеты,
большое небо в красных параллелях,
дожди, как иностранные солдаты,
идут через Голландию в Берлин.

Прощай, Париж!
Я не уеду боле
туда, где листья падают, как звезды,
где люстры облетают, как деревья,
на улицы квартала Бабилон.

Прости за то, что миллион предчувствий
в моей душе, как в башне Вавилона,
прости мои монгольские молитвы,
монашество мое и гамлетизм.

Прости за то, что не услышал улиц,
моя душа - вся в красных параллелях.
Кто мне сулил исполненное небо?
Такого неба нет и не бывало.

Как убывают люди и минуты!
Атлантов убаюкали моллюски.
Как я умру, не зная, кто из граждан
мне в уши выливал яд белены?

Прощай, прощай и помни обо мне...


Виктор Соснора

[Miel]

Спасибо!


Максимилиан ВОЛОШИН

Мы дни на дни покорно нижем.
Даль не светла и не мутна...
Над замирающим Парижем
Плывет весна... и не весна.

В жемчужных утрах, в зорях рдяных
Ни радости, ни грусти нет.
На зацветающих каштанах
И лист - не лист, и цвет - не цвет.

Неуловимо беспокойна,
Бессолнечно просветлена,
Неопьяненно и нестройно
Взмывает жданная весна.

Душа болит в краю бездомном;
Молчит, и слушает, и ждет...
Сама природа в этот год
Изнемогла в боренье темном.

* * *

В дождь Париж расцветает,
Точно серая роза...
Шелестит, опьяняет
Влажной лаской наркоза.

А по окнам, танцуя
Всё быстрее, быстрее,
И смеясь и ликуя,
Вьются серые феи...

Тянут тысячи пальцев
Нити серого шелка,
И касается пяльцев
Торопливо иголка.

На синеющем лаке
Разбегаются блики...
В проносящемся мраке
Замутились их лики...

Сколько глазок несхожих!
И несутся в смятенье,
И целуют прохожих,
И ласкают растенья...

И на груды сокровищ,
Разлитых по камням.
Смотрят морды чудовищ
С высоты Notre-Dame.

[Miel]

М.Цветаева ЛУЧИНА

До Эйфелевой — рукою
Подать! Подавай и лезь.
Но каждый из нас — такое
Зрел, зрит, говорю, и днесь,


Что скушным и некрасивым
Нам кажется ваш Париж.
"Россия моя, Россия,
Зачем так ярко горишь?"

--------

Андрей Вознесенский

***

Сирень похожа на Париж,
горящий осами окошек.
Ты кисть особняков продрогших
серебряную шевелишь.

Гудя нависшими бровями,
страшон от счастья и тоски,
Париж,
как пчелы,
собираю
в мои подглазные мешки.






(Отредактировал(а) Miel - 15:17 - 14 Июля, 2003)

[Miel]

В. Долина
Не пускайте поэта в Париж...

Не пускайте поэта в Париж...
Не пускайте поэта в Париж !
Пошумит, почудит - не поедет.
Он поедет туда, говоришь, -
Он давно этим бредит.

Не пускайте поэта в Париж !
Там нельзя оставаться.
Он поедет туда, говоришь, -
Не впервой расставаться.

Не пускайте поэта в Париж !
Он поедет, простудится - сляжет.
Кто ему слово доброе скажет ?
Кто же тут говорил, говоришь.

А пройдут лихорадка и жар -
Загрустит еще пуще :
Где ты, старый московский бульвар ?
Как там бронзовый Пушкин ?

Он такое, поэт, существо, -
Он заблудится, как в лабиринте.
Не берите с собою его.
Не берите его, не берите !

Он пойдёт, запахнувши пальто.
Как ребенок в лесу, оглядится.
Ну и что, говоришь, ну и что ?
Он бы мог и в Москве заблудиться.

Все равно где ни жить, говоришь.
Что поймет, говоришь, не осудит.
Не пускайте поэта в Париж !
Он там все позабудет.

Все равно где ни лечь, говоришь,
Под плитой да под гомоном птичьим.
Не пустили б поэта в Париж -
Он лежал бы на Новодевичьем.

1980

[Vishenka]

"Я хотел бы жить и умереть в Париже, Если б не было такой земли - Москва!" Тот же автор известен агитпроповскими строчками "Да будь я и негром преклонных годов, И то, без унынья и лени Я русский бы выучил только за то, Что им разговаривал Ленин" (цитирую по памяти, поэтому огрехи могут быть, извините).
Eveline, мы с тобой одной крови, ты и я - это я про Веронику Долину. Странно, что человек заявляющий "Со мной любые пустяки Преображаются в стихи" так мало внимания уделил Парижу.
И еще Ахматова писала "Меня узнали б вы едва В той торопящейся слегка И моложавой парижанке"
random, как всегда оригинально и здорово

[random]

Тогда еще того же самого автора - предыдущее было середины 60-х, а это - середина 70-х, в полном соответствии с названием первого стихотворения. Ну а второе - ближе к жизни, как говорится


ДЕСЯТЬ ЛЕТ СПУСТЯ

Твой фотоснимок
(вот Вам, Волжанка!)
в Париже.

Твой без тебя.
Полюбуйся:
я — ртуть во рту.

Май не по мне:
даже в Лувре твоя
Джоконда.

Я не люблю
люмпенский абрис
ее.

Мне Леонардо
лишь гений лица,
но не кисти.

Ты их любила.
И вот фотография —
факт.

Мертвый мазут.
В Сене снуют
сигареты.

Я фотоснимок
тебя... Я посмертный —
сюда?!

Радость моя!
Скифы скитались
прежде Парижа.

Нам не дана
(бойся Данайцев!)
ересь Европ.

В лицах есть что-то:
ответ на себя?
тост телячий?

Я без себя.
Да и кисти мои
не у лиц.

Жалко Париж.
Я был... как бы не был
в отеле.

Твой фотоснимок
не совместился
ни с кем.


ТРЕТИЙ ПАРИЖ

В отеле «Викторья», плац д'Итали, у сквера Верлена
хозяин-араб, но безработица, в сквере же меж дерев монумент,
но не Верлен, а майор-интендант, как и у нас — военный,
а окна мои выходили на монастырь,
одно как окно в номере, а второе — дворцовая дверца,
незастекленная, был умывальник с водой,
лимонное мыло по генеалогии древа
Бурбонов, и я босиком с кровати крался на водопой.
Вишневая водка стояла в шкафу, но не инфернальна, —
ее я не пил. Для гостей? Но и гости не пили ея.
Входили и выходили, но не на монастырь, а интеллигентно, —
вот выбриты! до вибрации лиц! Брился и я, —
весь в синем вельвете. Весна. Все уже заговорили по-польски.
Я загоревал: ведь французский я знал наизусть.
Я явился в Париж тверд и с целью: творческие поиски.
С искусством уже приискал: и араба отель полюбился и майор
не хуже ничуть.
«Верлен и верлибр!» — срифмовал бы и новый папа-итальянец.
А «Аполлинер и апрель» — я в Варшаве еще рифмовал.
Дул дождь, как ветрами. Я взял зонтик. Что это? Стриптиз или
танец? —
Протестовали   студентки-спортсменки   у  входа   в   бассейн  под
дождем.
Люблю социальные сцены. И ноты протеста:
когда не впускают в бассейн искупаться в одежде от хлада —
впустить!
На Монпарнасе в качестве живописи ультра-портрета
музей Барбиду. По нервам понравился. Не оцениваю. И пусть.
Воздвигнули Черную Башню — четырежды выше Эйфеля.
Бессмертная башня. Французы и в архитектуре сильны.
Эйфель был берцов. Боже-башня уже из кайф-кафеля.
Уйди из Парижа — увидишь ее из Советской страны.
Зачем же я в трату валют (все ж с оговоркой — обмена!).
На аэротаможне аэротаможенники (наши ли?)
нашли, мне карманы проверивая, четыре грецких ореха,
их били кувалдой, искали брильянты короны моей и огорчились,
что не нашли.
Мне сердце предсказывало: не будь индифферентным,
ищи интересных людей, нет их в номере, ты, гамадрил.
Но Джонни Бурбон мне был ни в коем случае неинтересен;
я пил с ним водопроводную воду из крана и сигареты «Таnjа»
курил.
Он в банке служил банковским служащим, чтобы, как рантье,
работать:
картинная галерея, дворец в Жермини,
три дочери-шарм и бушуют, но пред будущим робость:
что сын не предвидится — возраст жены.
Последний Бурбон, Джонни плакал чуть ли не по-королевски:
последний мужчина в роду — последний Бурбон!
Я его утешал, что и Фаэтон был последний в коляске,
и что каждый мужчина — последний мужчина себе...
                                                                                Барабан
гард-републикен в двенадцать ноль-ноль раздавался! Есть у  Столицы  статут,  а  в двенадцать-ноль-ноль у Столицы стресс:
обычай обеда: цыпленок и беф челюстями от шкур раздевался, здесь к цыпленку и бефу, я бы сказал, — неиссякаемый интерес.
Художники из киноискусства, консьержки с ключами, дельцы и девцы, чиновник и человек,
премьер-министры и диссиденты, комиссары полиции и клошары обедают с двенадцати ноль-ноль и в четырнадцать ноль-ноль закрывается чек.
Пустеет Париж. Два часа иностранцы,  не зная инстанций, вне
нравственности народа.
Пьют пот и завидуют злобой, им нет интервью. Им ответ;
«Обедает двести двадцать четыре миллиона зубов. Осторожно!»
Пой, хор херувимов. Хороший обычай — обед.
О женщинах. Думается, элегантность в них есть. Но с волосами
старались не мыться.
Мы моемся чаще, но я не рискнул бы отметить — вовсю.
Я фемин уговаривал по-французски,  без акцента:  «Вот мыло!
Вот миска!»
Не мылись. Так и уходили без поцелуя в растительных волосах.

О чем же отчет?..

[random]

Eveline и Vishenka, а вы слушали "Mon petit tambour" Вероники Долиной? - ее песни в ее же собственных переводах на французский (она ведь по образованию преподавательница французского) и в ее же, естественно, исполнении. Мне так очень понравилось!

[Bérurier]

Париж в разрезе поэзии. "Париж для Мариш".

Стихи о Париже:

Булат Окуджава
Генрих Сaпгир
Александр Галич
Юрий Визбор
Юрий Кукин
Владимир Высоцкий
... Проза о Париже:

И. Бунин
В. Набоков
Х. Кортасар
В. Шукшин
Ф. Горенштейн
М. Веллер
...

Собрание ссылок, и, конечно, фотографии.

http://members.spree.com/romance/queenmarina/
***
Francois Coppee
C'est vrai, j'aime Paris d'une amitié malsaine...

C'est vrai, j'aime Paris d'une amitié malsaine ;
J'ai partout le regret des vieux bords de la Seine
Devant la vaste mer, devant les pics neigeux,
Je rêve d'un faubourg plein d'enfants et de jeux.
D'un coteau tout pelé d'où ma Muse s'applique
A noter les tons fins d'un ciel mélancolique,
D'un bout de Bièvre, avec quelques chants oubliés,
Où l'on tend une corde aux troncs des peupliers,
Pour y faire sécher la toile et la flanelle,
Ou d'un coin pour pêcher dans l'île de Grenelle.

[Vishenka]

random, нет, я не слышала, не думаю, что я буду способна оценить ее французский ( как и чей бы то ни было ). Я сыну, у которого сильно лучше с фр., чем у меня, давала послушать Высоцкого, тоже его собственные переводы (наверное, Марина Влади помогала,  я не знаю) собственных песен, так сын сказал, что сильный акцент у Высоцкого.
Berurier, а что у Галича про Париж? Я неплохо его песни знаю, но что-то ничего на ум не пришло. Впрочем, может я поздних песен и не слышала.... А как насчет Гайто Газданова в прозу о Париже включить? Тянет?

(Отредактировал(а) Vishenka - 1:40 - 15 Июля, 2003)

[Miel]

Berurier что-то ссылка не открылась

[Яна]

а вы слушали "Mon petit tambour" Вероники Долиной? - ее песни в ее же собственных переводах на французский (она ведь по образованию преподавательница французского)

А как послушать?
Я про образование её знаю, но не знала, что она перевела свои песни и поёт на французском. На концертах она по-французски раньше не пела (хотя давно это было).
Mon petit tambour - это

"Я выбрал самый звонкий барабан
И бил в него, что было мочи.
Я бил в него и плакал по годам,
Что прожил молча..." ?

[Vishenka]

Яна, я Вам не могу ответить на Ваш вопрос - тот ли это тамбурин, просто хотела поделиться, что мне там очень нравится вот это "...немного выпил И дробно выбил...". И из другой песни "...надо было бы с юности, с младости Учиться пойти хирургии А не прекрасному сладостному Французскому языку..."

Насчет где послушать. Вот здесь http://audio.bard-cafe.komkon.org/index1.html есть очень много Долиной в первой и четвертой частях, но французского альбома там нет. Его продают на Озоне, не знаю, пользуетесь ли Вы им.

(Отредактировал(а) Vishenka - 16:09 - 15 Июля, 2003)

[random]

Яна, похоже, что тот . Я сейчас бегло поискал, но в стандартныx местах самих песен нету, а есть только содержание альбома (вопрос на смекалку: установить соответствие)

1.  La Bougie

2.  Le Poete

3.  En Pleine Lune

4.  Le Miroir Fut Brise

5.  Mon Bras Casse

6.  Adieu, Pologne

7.  L `Hiver

8.  Moi, Je Vis Comme Je Vis

9.  Ton Tabac

10.  Une Femme Du Forestie

11.  Petite Fleur

12.  Le Petit Amour

13.  Comment Ca Va, Votre Majeste?

14.  Mon Petit Tambour

15.  Les Legendes De Moscou

16.  Cette Image Ravissante

17.  N`Importe Quel Amour

18.  Ma Fille, Pelure-Peluche

19.  Le Restaurant Chinois

20.  Ma Maison Qui Vole

Можно попробовать или выложить куда-нибудь (с собой в данный момент нету, но в зависимости от качества сжатия это должно быть от 20 до 50 Мб, что довольно существенно), или просто на CD переписать.

[Яна]

Мерси, Vishenka, за ссылку, там и правда много Долиной (а то у меня есть записи её все только старые, до 1993 года). да и помимо Долиной такм всего много.
(У меня дурацкий вопрос: это можно только он-лайн слушать или есть возможность скачать к себе?)

А по-французски мне больше так, из любопытства хотелось послушать, спасибо, random, нет так нет.

С удовольствием играю в соответствия! :о))

[Vishenka]

У меня это работает так - когда кликаю на название песни, она скачивается на комп с помощью Real One кажется программа наз-ся. А потом если хотите - храните этот файл в своем компе. Я вообще покупаю в магазине и слушаю диски в машине, а не на компьютере - сын жалуется, что медленно загружаются его игры, если я храню файлы.

[Vishenka]

Года 2 или 3 назад я в первый раз услышала эту песню Долиной "Не пускайте поэта в Париж" и задалась вопросом - о ком же она написана? Она была в одном диске с другими ее песнями о Высоцком ("Была еще одна вдова - О ней забыли...), поэтому первое предположение как бы само собой разумелось. Только вот портрет поэта в изложении Дольской (не от мира сего) не очень соответствовал реальному. Вывесила я этот вопрос в одном из русских сайтов и получила ответ, очевидно, от любителя песенок Долиной, что Вероника Аркадьевна прямо на этот вопрос отвечать отказывается и загадочно говорит, что мол, песенка так написалась. Что для меня служит достаточно твердым аргументом, хотя свидетельствует о борьбе с материалом, неполном контроле.

Для меня лично есть еще загадка в этой же песне - "Не пустили б поэта в Париж, Он лежал бы на Новодевичьем". Очевидно, для разгадки следует знать московские околописательские реалии начала 80-х годов, что в общем не представляется интересным.

Книги у меня под рукой нет, но на мой слух в Мьелином изложении (очевидно, на Инете найдено?) одно слово звучит неправильно в строчке "...Кто поймет, говоришь - не осудит..." вместо "...Что поймет". Извините за буквоедство

[Miel]

Зачем извиняться? Интересно.

[Vishenka]

Я за буквоедство всегда извиняюсь, Мьель, просто потому, что не считаю его очень уж привлекательной чертой характера, даже несмотря на известное "Платон мне друг, но истина дороже".

Интересно все же (противореча своему предыдущему посту), есть ли доля истины в этой строчке "Не пустили б поэта в Париж, Он лежал бы на Новодевичьем"?

[Bérurier]

Paris

Paroles: Marc Lavoine. Musique: Fabrice Aboulker 1991
© Avrep 1991

--------------------------------------------------------------------------------


Je marche dans tes rues
Qui me marchent sur les pieds
Je bois dans tes cafes

Je traine dans tes metros
Tes trottoirs m'aiment un peu trop
Je reve dans tes bistrots

Je m'assoie sur tes bancs
Je regarde tes monuments
Je trinque a la sante de tes amants

Je laisse couler ta seine
Sous tes ponts ta rengaine
Toujours apres la peine

Je pleure dans tes taxis
Quand tu brilles sous la pluie
C'que t'es belle en pleine nuit

Je pisse dans tes caniveaux
C'est d'la faute a Hugo
Et j'picolle en argot

Je dors dans tes hotels
J'adore ta tour Eiffel
Au moins elle, elle est fidele

Quand j'te quitte un peu loin
Tu ressembles au chagrin
Ca m'fait un mal de chien

Paris Paris combien
Paris tout c'que tu veux
Boul'vard des bouleverses
Paris tu m'as renverse
Paris tu m'as laisse

Paris Paris combien
Paris tout c'que tu veux
Paris Paris tenu

Paris Paris perdu
Paris tu m'as laisse
Sur ton pave

J'me reveille dans tes bras
Sur tes quais y a d'la joie
Et des loups dans tes bois

J'me glisse dans tes cines
J'me perds dans ton quartier
Je m'y retrouverai jamais

Je nage au fil de tes gares
Et mon regard s'egare
J'vois passer des cafards sur tes bars

J'm'accroche aux reverberes
Tes pigeons manquent pas d'air
Et moi de quoi j'ai l'air

Paris Paris combien
Paris tout c'que tu veux
Boul'vard des bouleverses
Paris tu m'as renverse
Paris tu m'as laisse

Paris Paris combien
Paris tout c'que tu veux
Paris Paris tenu
Paris Paris perdu
Paris tu m'as laisse
Sur ton pave

Je marche dans tes rues
Qui me marchent sur les pieds
Je bois dans tes cafes

Je traine dans tes metros
Tes trottoirs m'aiment un peu trop
Je reve dans tes bistrots



(Отредактировал(а) Berurier - 0:22 - 25 Июля, 2003)

[Miel]

Я за буквоедство всегда извиняюсь, Мьель, просто потому, что не считаю его очень уж привлекательной чертой характера, даже несмотря на известное "Платон мне друг, но истина дороже".

Интересно все же (противореча своему предыдущему посту), есть ли доля истины в этой строчке "Не пустили б поэта в Париж, Он лежал бы на Новодевичьем"?

Прямая связь, написано в 1980, когда Высоцкий умер.

[Яна]

Года 2 или 3 назад я в первый раз услышала эту песню Долиной "Не пускайте поэта в Париж" и задалась вопросом - о ком же она написана? Она была в одном диске с другими ее песнями о Высоцком ("Была еще одна вдова - О ней забыли...), поэтому первое предположение как бы само собой разумелось. Только вот портрет поэта в изложении Дольской (не от мира сего) не очень соответствовал реальному.

Песня "Была ещё одна вдова..." имеет посвящение "Л.Абрамовой" (первой жене Высоцкого и матери его сыновей). Так что тут вроде всё ясно.

А про "Не пускайте поэта в Париж", Вам, думаю, правильно ответили. У меня на пластинке она в записи с концерта. Там ей и задают этот же вопрос: "О ком эта песня?"
Её ответ (стенографирую) :о)) :

- Эта песня о русском художнике. Например, Бунине. Например, Саше Чёрном, Например, Георгии Иванове.
Можно привести не одно имя.

но на мой слух в Мьелином изложении (очевидно, на Инете найдено?) одно слово звучит неправильно в строчке "...Кто поймет, говоришь - не осудит..." вместо "...Что поймет".

Подтверждаю: правильно "Кто поймёт..."

есть ли доля истины в этой строчке "Не пустили б поэта в Париж, Он лежал бы на Новодевичьем"?

А что Вас удивляет, Vishenka? Я всегда это буквально и понимала. В Москве Поэтов раньше хоронили на Новодевичьем. Теперь - ещё на Ваганьковском (там, кстати похоронены и Высоцкий и Окуджава, хотя ещё раньше - Есенин).

[Vishenka]

Спасибо, Яна, мне Вашe стенографированное об"яснение "про русского поэта" больше понравилось, чем ранешнее. Так границы размываются и четкости (песня о Высоцком) нет.

Что меня удивляет в этой фразе "Он лежал бы на Новодевичьем"? Я не могу понять, какой смысл Долина вкладывает в нее. Осуждение ли это более низкого статуса Ваганьковского? Осуждение ли это околосоюзписательских интриг? После того, как я
перестала привязывать с вашей помощью эту песню к Высоцкому, думаю, что смысл в расставании с Родиной. Т.е. мысль моя со скрипом повернулась в другую плоскость - из плоскости Ваганьково/Новодевичье в плоскость Новодевичье/Сан Женевьев де Буа

[Яна]

Может, я упрощаю, но мне всегда казалось, что это, как Вы говорите,

плоскость Новодевичье/Сан Женевьев де Буа

Я думаю, что тут важнее не статус Ваганьково/Новодевичье, а скорее отношение русского человека к могиле близких как к месту почти святому. Один деликатный товарищ надавал уже тут как-то по мордасам за моё высказывание, но повторю: мне не нужно, не обязательно ехать на кладбище, чтобы вспоминать про мою маму, но всё же сознавать, что её могила от меня так далеко - тяжело.

[Vishenka]

"Я думаю, что тут важнее не статус Ваганьково/Новодевичье, а скорее отношение русского человека к могиле близких как к месту почти святому." - да, согласна с этим.
"Один деликатный товарищ надавал уже тут как-то по мордасам за моё высказывание," - при этом не присутствовала (и слава Богу, не люблю конфликтных ситуаций) и хоть я и не очень киношный человек, сразу в голову пришла сцена из финала "Рабы любви", где молодая Елена Соловей говорит слабым голоском что-то вроде "Господа, господа... Вы - звери, господа..."
Хочется всех призвать - не будем деликатными зверьми

[Яна]

Ага, Vishenka, думаю, мы с Вами полностью совпадаем... :о)))

[Fanfan]

Заранее прошу прощения у всех, кто присылал эти стихи. Авторства не помню, но все бережно хранила

Цветаева Марина
В Париже

Дома до звезд, а небо ниже,
Земля в чаду ему близка.
В большом и радостном Париже
Все та же тайная тоска.

Шумны вечерние бульвары,
Последний луч зари угас,
Везде, везде всe пары, пары,
Дрожанье губ и дерзость глаз.

Я здесь одна. К стволу каштана
Прильнуть так сладко голове!
И в сердце плачет стих Ростана
Как там, в покинутой Москве.

Париж в ночи мне чужд и жалок,
Дороже сердцу прежний бред!
Иду домой, там грусть фиалок
И чей-то ласковый портрет.

Там чей-то взор печально-братский.
Там нежный профиль на стене.
Rostand и мученик Рейхштадтский
И Сара -- все придут во сне!

В большом и радостном Париже
Мне снятся травы, облака,
И дальше смех, и тени ближе,
И боль как прежде глубока.

ПАРИЖ Ю.Кукин (1964г)

Ты что, мой друг, свистишь ?
Мешает жить Париж ?
Ты посмотри - вокруг тебя тайга. А-а-а...
Подбрось-ка дров в огонь,
Послушай, дорогой,
Он - там, а ты у чёрта на рогах.

Здесь, как на пляс Пигаль,
Весельем надо лгать -
Тоскою никого не убедишь...А-а-а...
Монмартр - у костра,
Сегодня - как вчера...
И перестань, не надо про Париж.

Немного подожди -
Потянутся дожди,
Отсюда никуда не улетишь...А-а-а...
Бистро здесь нет пока,
Чай вместо коньяка...
И перестань, не надо про Париж.

Закрыла горы мгла.
Подумай о делах...
И перестань, не надо про Париж.
Ну перестань, не надо про Париж !
Про Париж !

Франция
Ященко Зоя
"Белая гвардия" -- муз. группа

Теперь я понимаю мечту Наполеона:
Владеть, повелевать, играть такой страной!
Поддев на вилку нежный ломтик шампиньона,
Я пью его вино, вино всему виной.

Теперь я понимаю фантазии Дюма:
Когда так пахнет ночь французскими духами,
То муза из огня является сама
И дышит на тебя любовью и грехами.

Теперь я понимаю триумфы Пикассо
И девочку на шаре, летящую в Париж,
А шар такой земной! И сонмы голосов
Приветствуют тебя со всех парижских крыш!

А ты и Жан Кокто, и Сальвадор Дали,
Ты умер и воскрес, ты пеплом стал и пеной.
Единственный автобус на плоскости земли
Привез тебя и встал у набережной Сены...

Ты, в общем, не готов, ты беден, юн и мил,
У бедности, увы, так много искушений.
Но за твоей спиной слуга, как мышь, застыл,
Он подает пальто и ждет твоих решений.

Магический узор у Франции ночной.
А я гляжу в окно и думаю о том,
Как ты среди Парижа, притихший и смешной,
Стоишь, как перст, с бокалом,
Наполненным вином



Француженка
Митяев Олег
Hеровность вычурная крыш течет за горизонт.
Семнадцатый квартал. Париж. Чуть вздрагивает зонт.
И женщина французская, серьезна и мила,
Спешит сквозь утро тусклое, должно быть проспала.

И тем, кто встретится ей улочкою узкою,
Hе догадаться - здесь у всех свои дела -
Она хоть бывшая, но подданная русская,
Она такая же москвичка, как была.

У бывшей русской подданной в квартире кавардак,
А значит что-то и в душе наверняка не так,
Hо как легки ее слова, и пусть неважно спит,
Hо от "столичной" голова под утро не болит.

И вспоминая сон про дворики арбатские,
Она, как в реку, погружается в дела,
И не смотря на настроение дурацкое
Она такая же москвичка, как была.

Каштаны негры продают на площади Конкорт,
Бредет сквозь лампочек салют бесснежный новый год.
И парижане о своем задумавшись спешат,
И рождество опять вдвоем с подружкою из США.

Hаполнит праздничный Париж вино французское,
А ей пригрезится Москва белым-бела.
Она пьет водку так, подданная русская,
Она такая же москвичка, как была.
Она хоть бывшая, но подданная русская,
Она такая же москвичка, как была.


Прощай, Париж!
Летают самолеты,
большое небо в красных параллелях,
дожди, как иностранные солдаты,
идут через Голландию в Берлин.

Прощай, Париж!
Я не уеду боле
туда, где листья падают, как звезды,
где люстры облетают, как деревья,
на улицы квартала Бабилон.

Прости за то, что миллион предчувствий
в моей душе, как в башне Вавилона,
прости мои монгольские молитвы,
монашество мое и гамлетизм.

Прости за то, что не услышал улиц,
моя душа - вся в красных параллелях.
Кто мне сулил исполненное небо?
Такого неба нет и не бывало.

Как убывают люди и минуты!
Атлантов убаюкали моллюски.
Как я умру, не зная, кто из граждан
мне в уши выливал яд белены?

Прощай, прощай и помни обо мне...
Виктор Соснора


Максимилиан ВОЛОШИН
Мы дни на дни покорно нижем.
Даль не светла и не мутна...
Над замирающим Парижем
Плывет весна... и не весна.

В жемчужных утрах, в зорях рдяных
Ни радости, ни грусти нет.
На зацветающих каштанах
И лист - не лист, и цвет - не цвет.

Неуловимо беспокойна,
Бессолнечно просветлена,
Неопьяненно и нестройно
Взмывает жданная весна.

Душа болит в краю бездомном;
Молчит, и слушает, и ждет...
Сама природа в этот год
Изнемогла в боренье темном.

* * *

В дождь Париж расцветает,
Точно серая роза...
Шелестит, опьяняет
Влажной лаской наркоза.

А по окнам, танцуя
Всё быстрее, быстрее,
И смеясь и ликуя,
Вьются серые феи...

Тянут тысячи пальцев
Нити серого шелка,
И касается пяльцев
Торопливо иголка.

На синеющем лаке
Разбегаются блики...
В проносящемся мраке
Замутились их лики...

Сколько глазок несхожих!
И несутся в смятенье,
И целуют прохожих,
И ласкают растенья...

И на груды сокровищ,
Разлитых по камням.
Смотрят морды чудовищ
С высоты Notre-Dame.

М.Цветаева
ЛУЧИНА

До Эйфелевой — рукою
Подать! Подавай и лезь.
Но каждый из нас — такое
Зрел, зрит, говорю, и днесь,


Что скушным и некрасивым
Нам кажется ваш Париж.
"Россия моя, Россия,
Зачем так ярко горишь?"



Андрей Вознесенский

***
Сирень похожа на Париж,
горящий осами окошек.
Ты кисть особняков продрогших
серебряную шевелишь.

Гудя нависшими бровями,
страшон от счастья и тоски,
Париж,
как пчелы,
собираю
в мои подглазные мешки.

В. Долина
Не пускайте поэта в Париж...

Не пускайте поэта в Париж...
Не пускайте поэта в Париж !
Пошумит, почудит - не поедет.
Он поедет туда, говоришь, -
Он давно этим бредит.

Не пускайте поэта в Париж !
Там нельзя оставаться.
Он поедет туда, говоришь, -
Не впервой расставаться.

Не пускайте поэта в Париж !
Он поедет, простудится - сляжет.
Кто ему слово доброе скажет ?
Кто же тут говорил, говоришь.

А пройдут лихорадка и жар -
Загрустит еще пуще :
Где ты, старый московский бульвар ?
Как там бронзовый Пушкин ?

Он такое, поэт, существо, -
Он заблудится, как в лабиринте.
Не берите с собою его.
Не берите его, не берите !

Он пойдёт, запахнувши пальто.
Как ребенок в лесу, оглядится.
Ну и что, говоришь, ну и что ?
Он бы мог и в Москве заблудиться.

Все равно где ни жить, говоришь.
Что поймет, говоришь, не осудит.
Не пускайте поэта в Париж !
Он там все позабудет.

Все равно где ни лечь, говоришь,
Под плитой да под гомоном птичьим.
Не пустили б поэта в Париж -
Он лежал бы на Новодевичьем.

1980

ДЕСЯТЬ ЛЕТ СПУСТЯ

Твой фотоснимок
(вот Вам, Волжанка!)
в Париже.

Твой без тебя.
Полюбуйся:
я — ртуть во рту.

Май не по мне:
даже в Лувре твоя
Джоконда.

Я не люблю
люмпенский абрис
ее.

Мне Леонардо
лишь гений лица,
но не кисти.

Ты их любила.
И вот фотография —
факт.

Мертвый мазут.
В Сене снуют
сигареты.

Я фотоснимок
тебя... Я посмертный —
сюда?!

Радость моя!
Скифы скитались
прежде Парижа.

Нам не дана
(бойся Данайцев!)
ересь Европ.

В лицах есть что-то:
ответ на себя?
тост телячий?

Я без себя.
Да и кисти мои
не у лиц.

Жалко Париж.
Я был... как бы не был
в отеле.

Твой фотоснимок
не совместился
ни с кем.